Я открыл снова Word и подумал:
"О чём же писать?"
Что любовь бесконечна?
Что розы имеют шипы?
Что падение вниз иногда
Принимаем за вечность?
Что опять в сотый раз
Проиграл сотый спор у судьбы?

Я открыл чистый лист -
На странице, белее, чем снег
Ни единого слова – а люди привыкли к словам.
Он останется чист – не писать же всю правду мне вам!
И не хочется врать – вдруг опять вы поверите мне?..