Сверху маленький холмик, плита из гранита
И не видно цветов, и не видно венков,
И вокруг все такие же серые плиты -
Здесь хоронят таланты, здесь свалка умов.

Каждый день кто-нибудь, да зайдет в это место,
Принесет свой талант, и без всяких хлопот
Навсегда похоронит свою «неизвестность»,
И останется холмик, а гений уйдет.

Он забудет могилу, которую вырыл
И слова, и число на гранитной плите,
Он забудет талант, свой талант, свою силу,
Что уже не найдет никогда и нигде.

Здесь хоронят живьем, здесь хоронят жестоко,
А приходит прозренье, но лет не вернуть.
Не ко всем, но приходит, да что в этом толку?
Откопать! Возродить! Сохранить хоть чуть-чуть!

«Только что оживлять? Почерневшие кости?»
Свой убитый талант? Но надежда живет!
Окровавлены руки, но дело не бросить...
Пусть копает, быть может, он что и найдет...